¿Dices un poquito no hace daño mientras vacías tu cantimplora?

La raya en el barro

“Un joven caminante recibió una cantimplora antes de subir una colina seca. La historia explora si una pequeña marca puede protegerlo del cansancio.”

Un joven caminante llegó al manantial al pie de la colina. El agua brotaba clara entre las piedras, fresca y abundante. Junto al sendero vivía un anciano que conocía bien aquel camino, pues lo había cruzado muchas veces en su juventud.

—Vas a subir la colina antes de que oscurezca —le dijo el anciano—. Es un buen plan, pero del otro lado no hay agua hasta muy lejos. Toma esta cantimplora de barro. Llénala aquí, en el manantial.

El joven la tomó agradecido. Entonces notó una línea marcada en el costado de la vasija, más o menos a la mitad.

—¿Y esta raya para qué sirve? —preguntó.

—Es la medida —respondió el anciano—. Puedes beber cuanto quieras hasta que el agua baje a esa línea. De ahí para abajo, no toques ni una gota hasta llegar a la cuesta más dura. Esa agua es para el tramo difícil, no antes.

El joven sonrió por dentro. Le pareció una exageración de viejo prudente. Llenó la cantimplora hasta el borde y comenzó a subir.

El camino era largo y algo aburrido. Al principio caminó con ganas, pero pronto el sol y el silencio le pesaron. Cada tanto, sin verdadera sed, destapaba la cantimplora y bebía un trago. Bebía cuando se aburría. Bebía cuando una piedra lo hacía tropezar. Bebía por costumbre, por antojo, para tener algo que hacer con las manos.

El agua bajó rápido. Pasó la línea marcada sin que el joven le prestara atención. Total, pensó, todavía queda bastante. Y siguió bebiendo un poco aquí, un poco allá, cada vez que el camino se le hacía largo.

Cuando por fin llegó al pie de la cuesta más dura, la que subía empinada bajo un sol de fuego, el joven levantó la cantimplora para beber de verdad. Ahora sí tenía sed, una sed honesta y profunda. Inclinó la vasija sobre su boca. No cayó ni una gota. Estaba vacía.

Miró la línea marcada en el barro, esa raya que le había parecido cosa de viejo desconfiado. Comprendió, demasiado tarde, que no era una exageración. Era la medida exacta del agua que necesitaba para ese tramo. Se la había bebido entera por antojo, cuando ni siquiera tenía sed, y ahora llegaba sin fuerzas justo a la parte donde el agua era vida.

El joven aprendió, seco y cansado en aquella cuesta, lo que el anciano ya sabía: no fue la cuesta la que lo venció, sino los tragos pequeños que se dio sin necesidad, uno tras otro, ignorando la marca que le pedía guardar.

Así también en nuestra vida, el autodominio no se estrena el día de la gran prueba; se practica en las decisiones pequeñas, mucho antes de que la necesidad apriete. Cada vez que decimos "un poquito no hace daño" a lo que sabemos que debemos guardar, estamos vaciando la cantimplora antes de la cuesta. Quien no aprende a decir "basta" en lo pequeño, en el trago de antojo, en el gasto sin sentido, en la palabra de más, llega sin fuerzas cuando la prueba grande aparece. Guarda hoy lo que vas a necesitar mañana. La línea marcada no es exageración: es sabiduría que todavía no entiendes.

Versículo

Como ciudad derribada y sin muro es el hombre cuyo espíritu no tiene rienda. – Proverbios 25:28