El espejo agrietado: suelta el rencor que endurece tu rostro

“Mariela atendía manicuras bajo el jacarandá de la plaza, cada vez más molesta con otra manicurista cercana. Una herida vieja estaba marcando sus palabras y sus clientas.”

Mariela tenía su banca de siempre bajo el jacarandá de la plaza. Ahí, junto al carrito de elotes y las gradas donde corrían los niños, atendía a sus clientas de manicura desde hacía años. Tenía buena mano, eso nadie lo discutía. Pero desde que Carla, otra manicurista, empezó a poner su silla del otro lado de la plaza, Mariela cargaba una espina clavada.

Todo había empezado con un malentendido viejo: una clienta que las dos atendían el mismo día, un esmalte prestado que nunca volvió, una palabra mal dicha. Carla intentó disculparse más de una vez. Se acercó, le dijo: "Mariela, quiero que arreglemos esto." Pero Mariela alzaba la barbilla y seguía limando una uña sin contestar.

Lo peor era lo otro. En cada cita, mientras pintaba, Mariela soltaba veneno. "¿Ya viste a la Carla? Dicen que cobra barato porque no sabe." "Esa mujer me quiere quitar la clientela, pero conmigo no puede." Sacaba su espejo de mano, uno con una grieta en la esquina, se miraba un segundo y seguía hablando mal.

Las semanas pasaron y Mariela notó que sus citas se espaciaban. Una clienta de toda la vida dejó de venir. Luego otra. Mariela se convenció de que Carla se las había robado.

Una tarde, un perro suelto cruzó la plaza corriendo y se llevó por delante el maletín de esmaltes de Carla, justo frente a las gradas. Los frasquitos rodaron por el suelo, algunos se quebraron. Carla, de rodillas, trataba de juntarlos mientras la gente miraba.

Mariela sintió el impulso de quedarse sentada, de disfrutar el momento. Pero algo la hizo levantarse. Se agachó al lado de Carla y empezó a recoger frascos sin decir nada. Carla la miró sorprendida, con los ojos húmedos, y murmuró: "Gracias."

Fue entonces cuando una de las clientas que pasaba se detuvo y dijo en voz alta, sin malicia: "Qué bueno verlas así. La verdad, muchas dejamos de venir contigo, Mariela, porque cansaba escuchar tanto reclamo en cada cita. Una viene a relajarse, no a oír rencores."

Mariela se quedó muda. Carla nunca le había quitado nada. Las clientas se habían ido cansadas de ella misma, de su resentimiento repetido cita tras cita. Esa noche, en su casa, sacó el espejo de mano con la grieta. Lo miró largo rato. La grieta no era el problema. El problema era la cara endurecida que el espejo le había estado devolviendo todo ese tiempo, una cara que ella había dejado de reconocer.

Cuántas veces, como Mariela, convertimos una ofensa vieja en bandera y la paseamos en cada conversación, creyendo que defendemos lo nuestro. Pero el rencor que sembramos en los demás termina endureciéndonos a nosotros mismos, y aleja precisamente lo que queríamos conservar. Cuando el orgullo nos hace negar el perdón, no castigamos al otro: nos robamos nuestra propia paz, nuestra propia belleza. Perdonar a Carla no era hacerle un favor a ella; era devolverle a Mariela el rostro amable que había perdido. Si hoy cargas una ofensa que ya nadie recuerda sino tú, suéltala. No por quien te falló, sino por la imagen que el espejo de tu corazón quiere devolverte cuando dejas de mirar con rencor.

Versículo

Quítense de vosotros toda amargura, enojo, ira, gritería y maledicencia, y toda malicia. Antes sed benignos unos con otros, misericordiosos, perdonándoos unos a otros, como Dios también os perdonó a vosotros en Cristo. – Efesios 4:31-32