La grieta de la banca: acércate antes de que se agrande

“Un esposo llegó a la plaza del pueblo cargando el silencio de una discusión reciente. La historia muestra cómo una distancia pequeña puede crecer cuando nadie se atreve a dar el primer paso.”

En un pueblo pequeño había una plaza tranquila, y en el centro de la plaza crecía un naranjo viejo. Bajo su sombra descansaba una banca de piedra con una grieta que la partía por la mitad, como si alguien, hacía mucho tiempo, la hubiera dividido en dos asientos.

Una tarde llegó a esa banca un esposo. Se sentó en un extremo, cruzó los brazos y miró el suelo. Días atrás había discutido con su esposa por algo pequeño, tan pequeño que ya casi ni recordaba cómo empezó. Solo recordaba las palabras duras, la puerta cerrándose con fuerza y el silencio pesado que vino después. Había venido a la plaza a pensar, o eso se decía a sí mismo.

Minutos más tarde llegó ella. Al verlo, se detuvo un instante. Luego, sin decir nada, se sentó en el otro extremo de la banca, del otro lado de la grieta. También ella había venido a pensar. Los dos miraban el mismo naranjo, respiraban el mismo aire, y sin embargo se sentían separados por un abismo mucho más ancho que aquella rajadura de piedra.

Él pensaba: "Si de verdad me quisiera, se acercaría ella primero." Ella pensaba: "Si le importara, sería él quien diera el paso." Y así, cada uno esperaba en su orilla, guardando en el pecho una palabra sencilla que ninguno se atrevía a soltar. El silencio se estiraba, y con él crecía la distancia.

De pronto el cielo se cubrió y empezó a caer una lluvia repentina. No había otro refugio cerca. Sin pensarlo, los dos se levantaron y corrieron hacia el mismo punto: el tronco del naranjo, cuyas ramas bajas formaban el único techo pequeño de la plaza. Quedaron hombro con hombro, apretados bajo las hojas que goteaban, sin escapatoria posible.

Él fue el primero en hablar, casi en un susurro.

—Vine aquí esperando que dijeras algo.

Ella lo miró, sorprendida, y los ojos se le llenaron de agua que no era de lluvia.

—Yo vine por lo mismo —respondió—. Esperaba una sola palabra tuya para acercarme.

Ambos se quedaron callados un momento, entendiendo por fin la verdad: los dos habían llegado a esa plaza con el mismo deseo de reconciliarse. Los dos cargaban la misma esperanza. Y sin embargo, cada uno había convertido su propio orgullo en una prueba: quién cedería primero. La grieta de la banca no los había separado. Los había separado el silencio que cada uno defendía como si fuera dignidad.

Cuando la lluvia amainó, ya no volvieron a sentarse en los extremos. Se sentaron juntos, en el centro, con la grieta debajo de sus manos entrelazadas.

Moraleja: Cuántas veces, en el amor, nos sentamos como ellos a cada lado de la grieta, esperando que la otra persona adivine lo que sentimos y dé el primer paso. A ese silencio a veces le llamamos paciencia, pero muchas veces es orgullo disfrazado, porque una frase humilde como "perdóname", "te extraño" o "hablemos" habría empezado a cerrar la distancia. Recordemos que en una herida pequeña con nuestra pareja o con alguien de casa, el que ama de verdad no mide quién cede primero: se acerca antes de que la grieta se haga más grande.

Versículo

Antes sed benignos unos con otros, misericordiosos, perdonándoos unos a otros, como Dios también os perdonó a vosotros en Cristo. – Efesios 4:32