Manos limpias: limpia ese rencor antes de tratar con dureza a otro

“Marta vuelve a casa agotada tras un turno de hospital y se sienta con su padre en la cocina. Una disculpa pendiente abre la pregunta sobre cuánto puede extenderse un rencor.”

Marta llegó a la cocina antes del amanecer, todavía con el cansancio del turno anterior pegado a los hombros. Su uniforme de enfermera colgaba de una silla y la tetera empezaba a silbar sobre el fuego. Su padre, sentado a la mesa de madera, le sirvió una taza y notó que ella frotaba sus manos con el frasco de gel desinfectante que descansaba junto a la tabla de picar. Quedaban apenas unas gotas.

—Lucía me pidió disculpas otra vez ayer —dijo Marta sin que él preguntara—. Delante de todos. Y yo me di la vuelta y seguí con mi trabajo.

—¿No la perdonaste? —preguntó el padre.

—Si la perdono, parecería que lo que me hizo no importó. Quedaría como la débil. Prefiero volver al hospital, hacer mi turno y no dirigirle la palabra.

El padre la miró frotarse las manos una vez más.

—Hija, te he visto trabajar. Después de tocar a cada paciente, te limpias las manos para no llevar la infección de uno a otro. Lo haces sin pensarlo, muchas veces por noche.

—Es lo correcto —respondió ella—. Una mano sucia puede enfermar a quien ya está enfermo.

El anciano dejó su taza sobre la mesa.

—Entonces dime una cosa. Tocaste la ofensa de Lucía hace semanas. ¿Por qué desinfectas tus manos después de atender a un enfermo, pero dejas sin limpiar la herida que te dejó ese rencor? La cargas de paciente en paciente, noche tras noche.

Marta abrió la boca para responder y no encontró palabras. Pensó en sus últimos turnos: en lo seca que había sido con la señora del cuarto ocho, en la prisa con que cambió el suero del joven asustado, en la voz cortante que ya ni reconocía como suya. Había creído que el orgullo solo lastimaba a Lucía. Pero la amargura que se negaba a soltar se le había metido en las manos, y la repartía sin darse cuenta entre los que llegaban a ella buscando alivio.

—Yo pensaba que la única que debía corregirse era ella —dijo en voz baja.

—Perdonar no es decir que Lucía no falló —contestó el padre—. Es negarte a que su falta se convierta en una infección dentro de ti. El gel no limpia su error. Limpia tu corazón, para que mañana toques a tus pacientes con manos sanas.

Marta miró el frasco casi vacío. Esa misma tarde, antes del turno, buscó a Lucía en el pasillo del hospital. No tenía un discurso preparado. Solo se acercó, respiró hondo y le tendió la mano.

—Quiero hablar en paz —le dijo—. Me dolió lo que hiciste, pero no quiero seguir llevando esta amargura a todas partes.

Lucía bajó la mirada y le apretó la mano con cuidado. Marta no sintió que todo se arreglara en un segundo, pero sí sintió que algo había dejado de ensuciarle el corazón.

Moraleja: Cuántas veces, como Marta, guardamos una ofensa para no parecer débiles, sin notar que el rencor no se queda quieto. Se nos mete en el tono de voz, en la paciencia que ya no tenemos, en la dureza con que tratamos a quien nada nos hizo. Perdonar no borra la falta del otro ni obliga a confiar de inmediato como antes; impide que esa falta se vuelva una enfermedad que repartimos de mano en mano. Revisa hoy qué rencor estás cargando a tus conversaciones, a tu casa o a tu trabajo, y atrévete a limpiarlo antes de tocar con dureza a alguien más.

Versículo

Quítense de vosotros toda amargura, enojo, ira, gritería y maledicencia, y toda malicia. Antes sed benignos unos con otros, misericordiosos, perdonándoos unos a otros, como Dios también os perdonó a vosotros en Cristo. – Efesios 4:31-32