La lección de humildad que un muro nos enseña hoy

La plomada de Tomás

“Tomás levantaba un muro de adobe antes de que llegara el dueño a pagarle. Una pequeña desviación pondría a prueba su jornal y su oficio.”

El sol bajaba detrás de los cerros cuando el joven Tomás dio el último golpe a su muro. Llevaba toda la tarde levantando hilada tras hilada de adobe en aquel patio silencioso, y solo le faltaba una pequeña sección para terminar antes de que llegara el dueño de la casa a pagarle su jornal.

Su maestro, don Elías, estaba sentado en un banco a la sombra del corredor, fumando despacio y mirando el trabajo sin decir palabra. Llevaba más de cuarenta años en el oficio. Había enseñado a muchos aprendices y a casi todos los había visto pasar por el mismo momento que Tomás vivía ahora.

Porque Tomás acababa de descolgar la plomada para revisar el muro y la plomada no mentía. La cuerda colgaba recta, firme, señalando algo que el joven habría preferido no ver: la parte alta del muro se había ido inclinando un poco hacia afuera. No mucho. Apenas un dedo. Quizás algo menos. Era el tipo de defecto que solo descubre quien sabe mirar, y el dueño de la casa no sabía mirar.

Tomás se quedó un rato con la plomada en la mano, observándola como si la herramienta tuviera la culpa de lo que mostraba. Si desarmaba esa sección y la volvía a levantar, no terminaría antes del atardecer. Si no terminaba, perdería parte del jornal. Y su madre lo estaba esperando con la paga completa.

Se acercó a su maestro. Habló sin mirarlo a los ojos.

—Maestro, se me torció arriba. Pero es muy poco. Si le paso una buena mano de cal y aliso bien la superficie, nadie lo va a notar. Ni el dueño. Cuando seque, parecerá derecho.

Don Elías dio una pitada larga y miró el muro con calma. Luego miró la plomada que Tomás aún tenía en la mano.

—Dime una cosa, hijo —dijo el viejo—. ¿La cal también endereza el peso de la plomada?

Tomás se quedó callado.

—Porque la cal va a tapar lo que ve el dueño —siguió don Elías—. Pero el plomo sigue cayendo recto. Mañana, pasado, dentro de diez años, cuando otro albañil venga a poner un techo o a apoyar una viga sobre ese muro, la plomada le va a decir la verdad. Y la verdad va a ser que tú entregaste como recto algo que sabías que estaba torcido.

El joven bajó la cabeza. Miró la cuerda colgando de su mano y entendió, de pronto, algo que llevaba toda la tarde resistiéndose a entender. La plomada no estaba ahí para acusarlo. Estaba ahí para defender el trabajo que él iba a dejar. Era su aliada, no su enemiga. Le había dicho la verdad mientras todavía había tiempo de arreglar las cosas.

Tomás dejó la plomada en el suelo con cuidado, tomó el mazo y empezó a desarmar la parte alta del muro. El sol terminó de esconderse. Llegó el dueño y vio el trabajo a medias. Tomás le explicó, sin adornos, que tenía una sección torcida y que prefería levantarla de nuevo al día siguiente. El dueño le pagó la mitad y le dijo que volviera por la mañana.

De camino a casa, con menos monedas en el bolsillo, Tomás caminaba más liviano de lo que esperaba.

Moraleja: la integridad en el trabajo no consiste en que el cliente no note la falla. Consiste en no entregar como recto lo que uno sabe que está torcido. Muchas veces tenemos en la mano una plomada propia, una conciencia que nos dice la verdad de lo que estamos haciendo, y la tratamos como enemiga porque nos retrasa, nos cuesta dinero o nos obliga a deshacer lo hecho. Pero esa voz no está en contra nuestra: está a favor de la persona en la que nos vamos convirtiendo con cada trabajo entregado. Lo que tapamos con cal hoy, mañana lo descubre otro. Lo que corregimos cuando nadie nos ve, eso queda derecho para siempre.

Versículo

El que camina en integridad anda confiado; mas el que pervierte sus caminos será quebrantado. – Proverbios 10:9